00:34 

Мысли...

Maria Bar
The sun will come out Tomorrow...
Были мысли днём, но потом они кончились, и писать здесь что-то новое не получается... Поэтому я просто скопировала пост с ЖЖ:

Стояла пять минут у раковины и думала, что можно простоять вот так всю жизнь - держа руки под струёй тёплой воды, зажав в них скользкое мыло абсолютно идеальной формы и гладкости. Интересно, кому-нибудь ещё нравится чувствовать, как мыло скользит между ладонями? Клянусь, это одно из самых приятных ощущений на свете.

Фильм "Little ashes" заставил мои ручонки наконец-то дотянуться до первого из двух томов Лорки, гордо взирающих на гостиную сковзь затемнённое стекло дверцы книжного шкафа. Я не могу поверить, что человек может так писать. Мог... Так же, как не могу поверить, как человек мог рисовать так, как Дали. Я никогда не воспринимала Лорку как поэта, я всегда думала о нём только как о друге/любовнике Сальвадора, и до его поэзии, прозы, писем мне попросту не было дела. Пришло время заинтересоваться тем, чем надо было интересоваться в первую очередь.

Друзья мои, как же так получается, что время нас беспощадно шлифует? Будто с каждым десятилетием от человечества отрывают слои тех законов, что господствовали в сознании таких же, как мы, сто лет назад. И мы грубеем. И больше не чувствуем боли, когда очередная клеточка отделяется от нас и уходит в прошлое. И больше не видим великолепия нашего ясного ума.

Письма Лорки божественны тем, что я никогда не напишу таких же. Не потому, что я не умею. А потому, что некому писать. Погибло время, когда красота языка была инструментом. И я, как последний сноб, хватаюсь за каждую возможность копировать ушедшее. А оно ускользает ещё дальше с каждой прожитой мною секундой, и, как нельзя повернуть время вспять, нет никакой возможности вернуть то, чего так сильно порой жаждет сердце. Потому что есть большая вероятность, что сердце всё просто выдумало.

URL
   

Дневник одного вомбата

главная